Les arbres sont morts
      Les fleurs vives meurent	
	    Les couleurs ont devenu grises.
  Mais ça m'est égal    
Parce que, 
 Je suis mort aussi  
Je me cache du monde morne et je suis content.
  En fuyant l'hostilité de cette terre seche
             Dans mes rêves,
 	Je puis nage nu avec la lune
   	   Dans la mare aussi belle et sombre
	          Que les yeux d'un bohémien
	    Qui me surveille au regard 
	      			De la nuit.